guerra

El sábado estuvimos en esta marcha en solidaridad con Palestina y El Líbano (porque de vez en cuando, sobre todo cuando están cayendo bombas, hay que tomar partido). Me reencontré con los grupos de todas las marchas, incluyendo a las Code Pink y a mis favoritas, las Raging Grannies (http://www.raginggrannies.com), también conocidas como "Las abuelitas enojadas". Son la versión kitsch de las de Plaza de Mayo, y sacan su fuerza de la abuelidad más estereotípica. Ser abuela da mucho valor agregado, cualquier cosa que hacen se politiza al instante, porque se abueliza: cuando se quisieron enlistar para ir a pelear a Irak en lugar de sus nietos, por ejemplo (http://www.cnn.com/2005/US/07/22/raging.grannies.ap).

También hay versión norteamericana de un fenómeno argentino: el chico con el pañuelo ese tan de moda entre los hippeados porteños hace cuatro o cinco años.

Y algo que tardé un tiempo en descubrir, y que aparece en la otra foto: nadie estuvo nunca tan en Occidente como nosotros acá en San Francisco, ni nadie tan cerca de Oriente.

key west III

A muchos ya se los conté, porque quedé fascinadísimo, pero la cosa es que cuando hicimos snorkel vi unos peces más grandes que yo y otros peces más raros que los que uno se podría imaginar si tuviera mucha imaginación, y todavía otros peces que eran como la idea platónica del pez. ¡Incluso vimos peces voladores! (antes, desde el barco).

Pero en algún momento de la snorkelación me acordé del pescado; así, en genérico. Casi me vuelvo vegetariano. Ver a los peces ahí fue como entrar en sus casas, como caminar por su living comedor. Hay algunos, como la barracuda, que nunca salen de sus cuarenta metros cuadrados. Otros viven en un coralito toda su vida, lo deben acondicionar como quien acondiciona un dos ambientes. Así que pensar en pescados me hizo sentirme casi genocida.

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A la noche, Sarah y yo comimos un "snapper" buenísimo, en español no sé cómo se llama pero se parece al dorado.

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key west II

Llegamos justo para la competencia de Heminways. Como diría Borges, "yo tengo para mí" que los tipos van rotando y entre otras también pasan por la competencia de Santa Klauses.

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En otro orden de cosas: la abuela de Sarah tomando un Cuba Libre.

key west I

Retomo; un poco donde lo había dejado, en la playa.

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La casa que alquiló la familia de Sarah en Key West tenía un jardín enorme y tropical con pileta donde hacíamos los camarones a la parrilla y las lecturas de media mañana.

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Pero la vida familiar sobre todo la hacíamos adentro, con aire acondicionado y juegos veraniegos que incluyeron varias versiones locales del dígalo con mímica (en la foto estoy tratando de hacer "La tía Bobbie quiso ser porrista pero no aprobó el examen").

Ibid

Las fuerzas del sur y del norte se dan cita en selecto balneario puertorricense... El congreso ese que se hizo en Guayaquil en el que se encontraron San Martín y Bolívar, ¿también era de latinoamericanistas?

Sigue la nostalgia de Puerto Rico

Leandro en plátanos fritos / Mariano en cascada

Me olvidé de que tenía un blog

Entre otras cosas, porque me estaba por ir, porque estuve y porque había estado por Puerto Rico. En esta callecita, por la cual bajábamos a la bahía: el Viejo San Juan está elevado, ahí al fondo se ve la muralla, cuyo del otro lado invita a una larga y soleada caminata sólo completable con una o dos piraguas, que es lo que Sarah está tomando (esa creo que era de tamarindo). Y junto a la muralla viven un montón de gatos, como en el jardín botánico de Buenos Aires, sí, pero uno pensaría que a los gatos les gustaría estar un poco más lejos del agua, y no, se ve que pescan o algo.
En realidad, al final del paseo nos enteramos de que la asociación "Save a gato" está abocada, como se lee en el cartel, a "la reducción de la población de gatos, incluyendo cuido y alimentación". Yo venía medio alelado por el sol, así que no terminé de no entender, por lo cual, un rato más tarde, fui al website de "Save a gato", donde está explicado: a los felinos se los reduce con "the T/N/R TRAP/NEUTER/RETURN methgod". La gente esta, además de dejarme abatido por lo numeroso de sus problemas (la afasia, la duda entre salvar y extinguir a los gatos, la permanencia en un país cuya lengua desconocen), me hizo resentir en mi modesto anarquismo: ¿qué futuro les queda a los gatos que deciden exiliarse? Y además, y sobre todo, yo me pregunto: ¿alguien confiaría en una organización que se llamase "Salve un cat"?

Vuelta al blog, vuelta a los orígenes. Esta vuelta me la hizo entender hoy un amigo: hace ya un año que vivo en Oakland, la tierra de los robles. Y Carballo, como sabrán, significa roble. Así que si al Adán de mi genealogía lo apellidaron así (en esa época en que las personas todavía no tenían apellido y hubo que inventarlos) por vivir junto a estos árboles, yo vengo a reconfirmarlo en pleno downtown.
Que no me diera cuenta antes quizás implique lo que yo llamaría "ley de la doble traducción". Uno sabe que A significa C (carballo = roble) y que B significa C (oak = roble), pero uno no se da cuenta de que A significa B (carballo = oak). Es el ABC de la traducción: siempre hay una lengua madre (el español, en mi caso), a la que hay que pedirle permiso para pasar de una lengua hija (el árbol visto en Galicia) a otra lengua hija (el árbol visto en inglés). Como en un árbol para pasar de un rama a otra.
Deleuze mandó fruta; Saussure tenía razón.

Mi hermano es el doble de Echarri. ¡Doble de acción! Verlo para creerlo (ya les avisaré la fecha)

la casa del campo

Para los que todavía no la vieron, esta es la casa de Saladillo (a veintipico de kilómetros del pueblo). Después de las fotos llovió mucho y ahora parece aque el maíz esta mucho más crecido. Espero poder invitarlos pronto, a los que anden por ahí, cuando yo ande por ahí.

mi abuelo, mi abuela

los fierros / los fritos






la calle / la hornalla

dos mubis que no hay que ver

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para olvidar lo tanto que odié la película que fui a ver ayer, hoy fui a ver otra. así me fue.
o sea: ninguna era mala, pero me molestaron, quizás porque ando de un humor medio nietzscheano. Walk the line, que en realidad ahora que lo pienso me gustó, tiene un epílogo que sintetiza todo lo botonazo que la asecha: "Dejó las drogas, se
casó con el amor de su vida, y vivieron felices por 35 años". Syriana, en un género por cierto menos gratificante (espías, tortura, corrupción), es lo mismo pero al final en vez de casamiento hay entierro. Ahora que veo las fotos, esto ya estaba en las fotos.
Así que, pensándolo bien, la película de ayer viene a salvarme de la de hoy. Si alguien va a verlas, no las vea en el orden en que las vi yo.

portland 3

Es ciudad de muchos cafés. Los dos mejores cafés que tomé en mi vida los tomé en Portland. El día que fuimos a este lugar, presenciamos el entrenamiento de una hora y media de la empleada nueva; una hora y veinte entrenó haciendo espressos que su jefe probaba y decía que no con la cabeza y le decía hacelo de nuevo.

portland 2

Es ciudad de muchos puentes; hay casi más puentes que ciudad.
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¿Por qué las ciudades no se construyen de un solo lado del río?

portland 1

Estamos en Portland. Todo es muy Zen.

la calle

En este país, las únicas personas que hablan en la calle son los que tienen celular y los locos. Aunque, según entiendo por mis horas de colectivo y veredas, podría decirse que acá los únicos que no tienen celular son los locos. Quiere decir que los únicos que hablan en la calle son los que tienen celular y los que no tienen celular. ¿O sea que hablan todos? Parece lógico. Bueno, así es la normalidad: la tiranía de lo mismo.
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Será por eso que me gusta tanto Happy-Happy-Happy, el señor de la foto (cada Happy, que hay escandir claro, dura un segundo; los dos primeros son iguales, el tercero un poquitito más agudo). Digo, la falta total de espacio público es algo más bien feo, pero él se lo tomó a bien y se propuso revertirlo con sonrisa de payaso y denuncia disléxica. Cuando no se es alguien que tiene celular ni se es alguien que no tiene celular, se es Happy-Happy-Happy.
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PD: Hoy salió en el NYTimes un artículo en donde el dueño de un café en Boulder, Colorado, decía que no iba a poner wireless connection para no amenazar la conversación. Heroico.

Fuck the right place at the right time

Está la frase "In the wrong place at the wrong time"; debería haber también una contraria. Es la sensación de estar en un lugar demasiado central (la vida acomodada), demasiado "el lugar" (el esnobismo), demasiado perfecto (Dogville, o el pueblo de A History of Violence).
El fin de semana estuvieron por San Francisco los Rolling Stones, Paul McCartney y U2. A mí nunca me terminaron de gustar, por más que me esforcé. Y, quizás por mi patológica incapacidad de hacer lo que hay que hacer, el fin de semana pasado no fui a escuchar a ninguno.
En cambio, estuve paseando por Chinatown Oakland, cruzando la calle por los semáforos diagonales. Esto es algo chino que aprendí acá (como todo lo que sé de China): como en China hay tanta gente (esto lo sabía de antes), o por otra razón que a esta hora de la noche ya no puedo razonar, los tipos no sólo cruzan la calle sino que cruzan las calles: o sea, dos a la vez, en diagonal, de esquina a esquina. Hay un semáforo especial para ese cruce. O sea: tenés verde para cruzar una calle, tenés verde para cruzar otra, y tenés un tercer verde (un tercer muñequito) que mira en diagonal y sirve para cruzar las dos al mismo tiempo, con lo cual hay un momento dado en el que los autos de ambas calles tienen rojo a la vez.

Mar del Plata en Oakland

Argentina tres días seguidos en la tapa de los diarios; incluso en la del diario de Oakland. Es una sensación de "fama", de conexión, de "yo lo conozco" (aunque también de "yo no te conozco").

Compartimos la tapa con los inmigrantes del tercer cordón parisiense, pero ahora ellos son los salvajes y los argentinos la conciencia revolucionaria.

fernando bravo

de golpe tengo una duda terrible, yo te invoco: Fernando Bravo, ¿fue alguna vez un periodista piola? Sé que suena taradísimo, pero tengo este recuerdo de que hubo un momento en que el tipo tenía un programa de radio y había personas que escuchaba programas "buenos" que lo escuchaban. ¿Lo soñé?

halloween

Halloween, qué buen invento. En realidad, es el carnaval. Es cierto que los disfraces a veces recuerdan al más aburrido de los carnavales, el de Venecia (nunca estuve). La onda estilizada de setenta dólares la máscara nunca me cabió. Pero en las fiestas de Halloween Súperman se pelea con la Mujer Maravilla (quizás ella le reclama lo del Hombre Invisible), Osama Bin Laden se besa con Condolezza, y todos en general, por un par de noches, se sienten muy liberados.

Pero lo de no haber podido salir a buscar caramelos me pone algo melancólico; hubiera sido un mundo en el que se aceptan caramelos de los extraños.